Un disegno che vuol essere, nonostante la serietà della situazione, soprattutto un appello...
#restiamonormali
Disegno di Andrea Lupo. Tutti i diritti riservati.
mercoledì 26 febbraio 2020
lunedì 3 febbraio 2020
Sant'Agata, più bambina e meno simulacro
In cerca di un motivo per celebrare nuovamente la festa di Sant’Agata lo
trovo stavolta rinchiuso in un ricordo personale. Quello di un volto di
statua in cui, da piccolo, non riuscivo a scorgere il viso di una
bambina e che mi incuteva soggezione e perfino turbamento.
Vi vedevo una donna o piuttosto una signora. Ieratica, impassibile e ingioiellata. La "plastificazione" di una santa che nascondeva il mito della bambina. Di quella figlia orgogliosa che, stando alle cronache, difese la sua fede fino a morirne. Oggi, cresciuto, quella statua non mi turba più. Mi ritrovo invece dinanzi a una festa che inebria gli animi, elevandoli fino a un trasporto emotivo quasi pagano, coi devoti che piangono sangue e lacrime che sgorgano dai loro guanti. Non sono nessuno per giudicare tutto questo ma gli occhi per osservare li abbiamo tutti.
Amare così visceralmente la propria santa, figura simbioticamente unita alla terra, al sale, alla lava e al mare non possiamo dire se sia veramente divino. Però di certo è potentemente umano. Ed è quel lato umano che vale più di ogni giudizio. Perché se Agata è sempre quella bambina orgogliosa, testardamente legata alle sue idee e così ostinata da difenderle fino alla morte, allora si può capire perché i catanesi le vogliono ancora così bene. Mi piacerebbe che "cittadini, devoti e tutti" potessero scorgervi l’esempio universale di chi non si assoggetta al potente, di quelle donne (e di altrettanti uomini) che si riscattano semplicemente quando vivono pienamente se stessi. Che potessero trovare in Agata l'esempio di una bellezza e di una spontaneità orgogliosa. Del vivere di chi respira invece della mortificazione di chi annaspa. Per questo ho deciso di raffigurarla come statua sorridente, coi capelli dorati e smossi dalla brezza. Sospesa tra una luce (divina?) e il fuoco votivo degli uomini, è un idolo sorridente che libera dal timor della santa e non nasconde più la bambina. Una Agata finalmente fiera, vitale e gioiosa. Perchè il divino non può albergare nell'intransigenza dei simulacri ingessati ma dovrebbe celebrarsi nello schietto incanto delle anime vibranti.
Vi vedevo una donna o piuttosto una signora. Ieratica, impassibile e ingioiellata. La "plastificazione" di una santa che nascondeva il mito della bambina. Di quella figlia orgogliosa che, stando alle cronache, difese la sua fede fino a morirne. Oggi, cresciuto, quella statua non mi turba più. Mi ritrovo invece dinanzi a una festa che inebria gli animi, elevandoli fino a un trasporto emotivo quasi pagano, coi devoti che piangono sangue e lacrime che sgorgano dai loro guanti. Non sono nessuno per giudicare tutto questo ma gli occhi per osservare li abbiamo tutti.
Amare così visceralmente la propria santa, figura simbioticamente unita alla terra, al sale, alla lava e al mare non possiamo dire se sia veramente divino. Però di certo è potentemente umano. Ed è quel lato umano che vale più di ogni giudizio. Perché se Agata è sempre quella bambina orgogliosa, testardamente legata alle sue idee e così ostinata da difenderle fino alla morte, allora si può capire perché i catanesi le vogliono ancora così bene. Mi piacerebbe che "cittadini, devoti e tutti" potessero scorgervi l’esempio universale di chi non si assoggetta al potente, di quelle donne (e di altrettanti uomini) che si riscattano semplicemente quando vivono pienamente se stessi. Che potessero trovare in Agata l'esempio di una bellezza e di una spontaneità orgogliosa. Del vivere di chi respira invece della mortificazione di chi annaspa. Per questo ho deciso di raffigurarla come statua sorridente, coi capelli dorati e smossi dalla brezza. Sospesa tra una luce (divina?) e il fuoco votivo degli uomini, è un idolo sorridente che libera dal timor della santa e non nasconde più la bambina. Una Agata finalmente fiera, vitale e gioiosa. Perchè il divino non può albergare nell'intransigenza dei simulacri ingessati ma dovrebbe celebrarsi nello schietto incanto delle anime vibranti.
(Disegno di Andrea Lupo)
domenica 26 gennaio 2020
Giorno della Memoria. Anche l'amnesia è reato.
Giorno della memoria e di ogni memoria. Della Shoah e di tutti gli
eccidi sistematici. Di quelli consumati sotto croci uncinate, falcetti e
martelli, coi ceppi ai piedi e dentro i roghi di massa. Pelli bianche,
rosse, gialle e nere. Volti sioux e occhi a mandorla, le mani di un
violinista e quelle giunte dei monaci, donne aborigene e madri nomadi.
Il disabile e il nativo, l’ebreo, il palestinese e il cristiano, il meridionale e
l’irlandese, l’”invertito” e l’apolide. Ci sono tutti, ci siamo tutti. E chissà quanti altri potrebbero starci.
Il libro più nero dell’uomo ha pagine di carne scuoiata ed è scritto con una penna indiana che intinge inchiostro da un calamaio stillante sangue. La stilografica dell’odio guidata da mani eccitate, smaniose, abiette e protette. Sì perché l’odio è come l’enzima del latte: si succhia una volta, ti resta dentro una vita.
Il giorno della memoria che diventa quello di tutte le memorie. Per vincere il male del secolo, l’incapacità di ricordare. Niente cerimonie in silenzio ma solo l’esercizio di una facoltà intellettiva. Perché la dimenticanza è gemella dell’odio e l’odio a sua volta è dimentico: non sa neppure perché odia quando odia. Ed è ignorante quanto pesa.
Ecco allora che tornano le svastiche sulle lapidi, i saluti romani di chi non ha vissuto marce, l’Auschwitzland dei dementi in camicette nere e i campi per provetti omofobi. Tutto intorno muoiono i nonni e con loro i racconti, il ricordo di chi ricorda mentre la Storia per i più diventa trama di un film noioso e scolastico. Troppo ripetitivo per entusiasmare, troppo distante per non sbiadire. Il Dio-Like ci ricorda però di condividere perché così evitiamo di leggere. Intanto altrove si muore in mare, si muore di silenzio e giustizialismo, si detesta ai semafori, si invidia pure il povero. Negre-Segre- Ebreo-Cinese. Negro-Emigro-Froci-Croci… "Nuovi balilla ballano belli sopra le balle dei nuovi bulli"... Una filastrocca li educherà ma non li salverà dal groviglio ipocrita patria-famiglia-Dio (ma c'è?). "Barbare Barbie, Ominicchi ai citofoni, Subito un tweet, Presto i microfoni!". Una filastrocca a chi li voterà.
Poveri morti uccisi due volte, da un sistema codardo e l’amnesia blasfema.
Giorno della memoria e di ogni memoria. Perché chi ancora ricorda può ricordare anche di “essere stato”. Nessuno invece rammenterà più quelli che han preferito dimenticare. Vetrofanie umane, caricature gossip di coscienze civili. Sono polvere che non sarà mai cenere. Perchè la cenere è di chi ha bruciato vivendo. La polvere invece è di chi è rimasto fermo morendo.
Il libro più nero dell’uomo ha pagine di carne scuoiata ed è scritto con una penna indiana che intinge inchiostro da un calamaio stillante sangue. La stilografica dell’odio guidata da mani eccitate, smaniose, abiette e protette. Sì perché l’odio è come l’enzima del latte: si succhia una volta, ti resta dentro una vita.
Il giorno della memoria che diventa quello di tutte le memorie. Per vincere il male del secolo, l’incapacità di ricordare. Niente cerimonie in silenzio ma solo l’esercizio di una facoltà intellettiva. Perché la dimenticanza è gemella dell’odio e l’odio a sua volta è dimentico: non sa neppure perché odia quando odia. Ed è ignorante quanto pesa.
Ecco allora che tornano le svastiche sulle lapidi, i saluti romani di chi non ha vissuto marce, l’Auschwitzland dei dementi in camicette nere e i campi per provetti omofobi. Tutto intorno muoiono i nonni e con loro i racconti, il ricordo di chi ricorda mentre la Storia per i più diventa trama di un film noioso e scolastico. Troppo ripetitivo per entusiasmare, troppo distante per non sbiadire. Il Dio-Like ci ricorda però di condividere perché così evitiamo di leggere. Intanto altrove si muore in mare, si muore di silenzio e giustizialismo, si detesta ai semafori, si invidia pure il povero. Negre-Segre- Ebreo-Cinese. Negro-Emigro-Froci-Croci… "Nuovi balilla ballano belli sopra le balle dei nuovi bulli"... Una filastrocca li educherà ma non li salverà dal groviglio ipocrita patria-famiglia-Dio (ma c'è?). "Barbare Barbie, Ominicchi ai citofoni, Subito un tweet, Presto i microfoni!". Una filastrocca a chi li voterà.
Poveri morti uccisi due volte, da un sistema codardo e l’amnesia blasfema.
Giorno della memoria e di ogni memoria. Perché chi ancora ricorda può ricordare anche di “essere stato”. Nessuno invece rammenterà più quelli che han preferito dimenticare. Vetrofanie umane, caricature gossip di coscienze civili. Sono polvere che non sarà mai cenere. Perchè la cenere è di chi ha bruciato vivendo. La polvere invece è di chi è rimasto fermo morendo.
Andrea Lupo (tutti i diritti riservati)
venerdì 1 novembre 2019
Bu'!....
ZUCCHE ROTTE, MELONI MARCI E LA (STANCA) METAFORA DELLA MAZZA
Per Halloween quest’anno non ci siamo fatti mancare proprio niente, né i dolcetti per le strade, né i buffoni in trasmissione né gli “scherzetti” cattivi in Parlamento.
C’è di tutto e c’è di più. La misura è così colma che non si sa se ghignare al digrignare altrui o piangerci sopra in meditabondo silenzio. Ma forse il suono è così tragicamente simile da confondere singhiozzi e sghignazzi.
Democrazia-tappezzeria tirata giù all’occorrenza e rincollata a convenienza, con l’unica carta che dovrebbe contare (la Costituzione) mai realmente digerita dal sistema, dai politic(ant)i e dal popolo. Già il popolo. Ecce popolo.
C’è un popolo delle libertà (proprie) che decide la sorte di quelle altrui. C’è poi un popolo orgogliosamente ignorante che ignora (nomen omen, è il suo lavoro) tutto ciò che vive oltre il suo ombelico. C’è pure un popolo di riformatori superbamente piazzato di fronte allo specchio-specchio delle sue brame (o sono trame?).
Si sbraita, ci si divincola, si balla e ci si dimentica. Tutti interpreti ideali di una coscienza che alberga nella pancia (o un po’ più giù). Tutti portavoce di un pensiero (di popolo) che nasce ancor prima di essere pensato (dal popolo) e che dopo essere così (ri)nato illude il popolo che pensa di averlo pensato prima lui. Mal di testa, lo so.
Il pensare, il pensato e il pensiero nella stessa imbarcazione, dentro la quale non si muore fisicamente ma al più ci muore solo il giudizio. Sopravvive il pregiudizio ovviamente ma lui era già imbarcato su una nave da crociera.
Per Halloween non ci siamo fatti mancare proprio niente. Abbiamo avuto i dolcetti per le strade, i buffoni in trasmissione che mazziavano le zucche (perché siamo italiani e la mazza piace a tutti, tricolore e monocolore) e gli scherzetti cattivi in Parlamento, quelli che vorrebbero essere politicamente polemici ma sono solo oziosamente e pericolosamente “ostativi” (va di moda il lemma) per la memoria di una nazione. La diversità di pensiero in democrazia non è più il problema però. Non più. Lo è invece la modalità, il modo diventato esso stesso pensiero, svincolato dal pensare e dal pensato, più importante del contenuto (come il ghigno di una zucca più importante della polpa). Manco più veicolo o macchina aziendale da tassare. Soltanto modo: gesto, urla, braccia incrociate di fronte alla memoria della morte e rosario bene in vista per la folla o i Tg. Democrazia-tappezzeria di un paese sempre più insulso, esclusivista e vanitoso (ci sarò dentro pure anch’io con questo post). Così impegnato a girare la testa a 360 ° come un demone sumero (una volta erano solo destra e sinistra) da aver perso la bussola del buon senso. O del buono. O semplicemente del senso.
Ci affidiamo ai crocifissi, ai santi, ai morti e agli spiriti -non però ai loro feticci giocosi una notte l’anno- riponendo in loro speranza, sapienza e “raccomandanza” (non esiste lo so ma se accettate “petaloso…”). Sì i morti sono i più saggi, non fosse altro perché il loro silenzio di fronte a tanto spettacolo ne è la più evidente delle manifestazioni. Peccato che non si impari nulla, ma proprio nulla da loro. Né dai morti parenti stretti né da quelli lontani nella storia. Scherzetto tragico anzichenò.
Buona festa di Ognissanti dunque e dei Morti ovviamente, sempre che l’orrido Halloween non le abbia sfacciatamente eclissate dai nuclei familiari. Se così fosse armatevi di mazza per nuove, significative “epurazioni”, ben più importanti evidentemente di quelle dei vostri nonni e dei nonni dei loro nonni. Che siano tricolore ovviamente. Perché la mazza, si sa, è una cosa seria.
Testo e disegno di Andrea Lupo
Per Halloween quest’anno non ci siamo fatti mancare proprio niente, né i dolcetti per le strade, né i buffoni in trasmissione né gli “scherzetti” cattivi in Parlamento.
C’è di tutto e c’è di più. La misura è così colma che non si sa se ghignare al digrignare altrui o piangerci sopra in meditabondo silenzio. Ma forse il suono è così tragicamente simile da confondere singhiozzi e sghignazzi.
Democrazia-tappezzeria tirata giù all’occorrenza e rincollata a convenienza, con l’unica carta che dovrebbe contare (la Costituzione) mai realmente digerita dal sistema, dai politic(ant)i e dal popolo. Già il popolo. Ecce popolo.
C’è un popolo delle libertà (proprie) che decide la sorte di quelle altrui. C’è poi un popolo orgogliosamente ignorante che ignora (nomen omen, è il suo lavoro) tutto ciò che vive oltre il suo ombelico. C’è pure un popolo di riformatori superbamente piazzato di fronte allo specchio-specchio delle sue brame (o sono trame?).
Si sbraita, ci si divincola, si balla e ci si dimentica. Tutti interpreti ideali di una coscienza che alberga nella pancia (o un po’ più giù). Tutti portavoce di un pensiero (di popolo) che nasce ancor prima di essere pensato (dal popolo) e che dopo essere così (ri)nato illude il popolo che pensa di averlo pensato prima lui. Mal di testa, lo so.
Il pensare, il pensato e il pensiero nella stessa imbarcazione, dentro la quale non si muore fisicamente ma al più ci muore solo il giudizio. Sopravvive il pregiudizio ovviamente ma lui era già imbarcato su una nave da crociera.
Per Halloween non ci siamo fatti mancare proprio niente. Abbiamo avuto i dolcetti per le strade, i buffoni in trasmissione che mazziavano le zucche (perché siamo italiani e la mazza piace a tutti, tricolore e monocolore) e gli scherzetti cattivi in Parlamento, quelli che vorrebbero essere politicamente polemici ma sono solo oziosamente e pericolosamente “ostativi” (va di moda il lemma) per la memoria di una nazione. La diversità di pensiero in democrazia non è più il problema però. Non più. Lo è invece la modalità, il modo diventato esso stesso pensiero, svincolato dal pensare e dal pensato, più importante del contenuto (come il ghigno di una zucca più importante della polpa). Manco più veicolo o macchina aziendale da tassare. Soltanto modo: gesto, urla, braccia incrociate di fronte alla memoria della morte e rosario bene in vista per la folla o i Tg. Democrazia-tappezzeria di un paese sempre più insulso, esclusivista e vanitoso (ci sarò dentro pure anch’io con questo post). Così impegnato a girare la testa a 360 ° come un demone sumero (una volta erano solo destra e sinistra) da aver perso la bussola del buon senso. O del buono. O semplicemente del senso.
Ci affidiamo ai crocifissi, ai santi, ai morti e agli spiriti -non però ai loro feticci giocosi una notte l’anno- riponendo in loro speranza, sapienza e “raccomandanza” (non esiste lo so ma se accettate “petaloso…”). Sì i morti sono i più saggi, non fosse altro perché il loro silenzio di fronte a tanto spettacolo ne è la più evidente delle manifestazioni. Peccato che non si impari nulla, ma proprio nulla da loro. Né dai morti parenti stretti né da quelli lontani nella storia. Scherzetto tragico anzichenò.
Buona festa di Ognissanti dunque e dei Morti ovviamente, sempre che l’orrido Halloween non le abbia sfacciatamente eclissate dai nuclei familiari. Se così fosse armatevi di mazza per nuove, significative “epurazioni”, ben più importanti evidentemente di quelle dei vostri nonni e dei nonni dei loro nonni. Che siano tricolore ovviamente. Perché la mazza, si sa, è una cosa seria.
Testo e disegno di Andrea Lupo
sabato 24 agosto 2019
Amazzonia, l'ultimo appello
L'uomo di oggi e quello di domani si incontrano miracolosamente per
mezzo di un cortocircuito temporale. Il primo può rivolgere all'altro
una sola domanda. Il secondo può fornirgli soltanto sola risposta.
L'uomo di oggi trepidante e incuriosito gli chiede come sarà il futuro.
L'uomo di domani risponde "Era del tuo presente che avresti dovuto
chiedermi" e svaniscono entrambi in una nuvola di cenere...
Non c'è bisogno di un racconto inventato o di una vignetta per capire che siamo già dentro quella cenere...#prayforamazonia
Testo e disegno di Andrea Lupo
Non c'è bisogno di un racconto inventato o di una vignetta per capire che siamo già dentro quella cenere...#prayforamazonia
Testo e disegno di Andrea Lupo
lunedì 27 maggio 2019
sabato 20 aprile 2019
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